taberna impessoal

IV.

2012-02-11T09:04:00.001-08:00

como se anulam
os dedos prováveis
ou as filosofias imensas?
em deus se encontram
respostas e ostras.
no bilhar do mapa mundi,
gramática invertebrada
onde se rimam orgânicas
com mecânicas
e cobra.
do intelecto faz parte
a sua auto-autonomia
e magoada dor que se
inflinge.
com boca de olho
infeliz,
latim que se fecunde
no ventre da cobaia
e do alibi, prisão penal
de cisne e de lontra.
casa regada a horas
de se colher os relógios
do cuco e avançar
as lógicas a tempo.
como haveriam de avançar
os comboios nos membros
se linhas faltassem,
soubesse a costura
descozida e o ovo
idem. parágrafo pneumático
que soa polido.
sobram os livros da estante
e a estante,
onde há órgãos de travestis
sobrando no corpo.

monsieur et des masques

2010-12-21T06:42:00.000-08:00

estou a tentar vender-lhe a sua vida, senhor.
na minha mão tenho a sua casa
e é por não vê-la, e é por não caber,
e é por ela não existir, senhor,
que ela me serve se a calçar.
como custou nascer do avesso!
quis imenso ficar recitando o pavor das vozes,
mas fui apavorado morar na cadeia porque me enganei
no endereço e não havia como pedir perdão.
e um dia adormeci nos seus braços, senhor,
e você dizia-me que havia quem roubasse a sua própria vida
para não ter de comprá-la ou dividi-la com quem também não a queria.
e eu nunca a quis, senhor. nem a minha, nem a sua,
nem a que tenho hoje vestida.
falo da roupa e não da vida. se falasse da vida, não a vestia.
mandava que o alfaiate me fizesse o seu melhor fato,
e pagava a dívida com a própria vida.
não me interprete mal, senhor,
pois não estou a tentar transmitir nada.
nada há que interpretar nas dúvidas que disse,
e nas que não disse ficou uma mágoa tão grande
que não há como querer perguntar.
estou a tentar vender-lhe a sua vida, senhor,
pois sua mulher é um travesti que vejo ao espelho,
e quis eu ser um espelho e nunca sua mulher.
pois eu nunca me perdoei de ser sua, senhor,
de ser qualquer coisa que não um relógio
(para ter tempo e ter ponteiros,
e perceber que todo o tempo são ponteiros que giram, sem recorrer a agulhas.),
nem nunca perdoei o senhor de me dizer que não sou um espelho.
você não é um espelho, mulher! você é quem chora sobre ele.
pois enganou-se, senhor, sempre,
sempre se enganou, monsieur,
eu sou quem lhe tenta vender a vida,
quem inventou uma boca na face só para o beijar,
e hoje a descolo da sua ou invento uma nova,
e dito todos os ditados que aprendi
porque tenho ainda pregada no ombro uma boca rabugenta
dizendo-me que dividi mal as sílabas
como se as sílabas picassem!
e como sempre me engano a dividir, senhor,
a perder o tempo, a pendurar as agulhas nas veias,
para que o tempo sejam só dois ponteiros
(tão menos afiados que as agulhas que me prometem
deixar as horas nos relógios e os verbos nas gramáticas.)
se fossem três horas, senhor, seriam sete,
pois às sete o tempo deixa que o conheçamos frio.
(tenho frio e são três.)
de que serviu deixar todos os poemas ao abrigo dos pássaros,
se os podíamos ter servido durante o jantar,
e desmembrar-lhes a poesia sobre a terrina, senhor?

2010-08-01T13:38:00.000-07:00

espero que tarde não seja para achares perdidas palavras minhas, por tuas também perdidas mãos. admito teu embaraço por não saberes onde pendurá-las, agora que até os cabides pendem os armários do avesso. não tenho sabido onde guardar estas palavras, pois se estava habituado a pendurá-las nos teus olhos e agora tu te habituas a que tos faltem… deverei guardá-las na dor de as trazer ou de te as levar?, se te ficarem presas nas travessias das línguas, inventa-lhe um covil e dá-lhes abrigo. que resta dos nossos corpos juntos se não dois separados corpos?, e que mais somos se não dois virgens amantes violados pela inconfessa mágoa? palavras pendentes derramo ainda pela boca que nunca deixou de te ser anónima. depois de tantas despedidas, esta última. depois de tantos acenos, partidas e enganos, aceno-te esta certeza desenganada.

boca anónima debita palavras pendentes

2010-04-01T11:33:00.000-07:00

rua dos desencontrados

foi na rua dos desencontrados

que acharam a gemer
um filho meu que por engano,

que por ser negro, por ser cigano,
foi da sua mãe nascer.

que encontraram gemendo
se não um desmamado bezerro
rangendo, confiscando
de mim, o seu próprio perdão?

ah, que nasceste sem faca,
e ninguém se abeirou de navalha
para te logo servir o pão!
só foste nesta dita noite mal parido,
por num maldito dia teres sido feito.

que dar a esta mulher,
se lhe emprenhei um desafortunado no colo,
e lhe engravidei uma dor no peito?
se tem já leite no seio,
vendo-lhe um beijo e um receio
e salda-me as dívidas com gratidão.

não cobro despesas para que leia,
para que tenciono um gaiato letrado,
se depois me cospe versos de eruditos?
prefiro amordaçar-lhe a boca com medos,
antes que rime o seu bom palavreado
com os meus autoritários gritos.

irá querer rapinar-me o tabaco aos dezasseis,
mas por agora sei que apenas se benze,
para que a hora tarde a chegar aos treze.
se é do meu bolso que a esmola vem,
que se amamente dos seios de moça qualquer,
pois eu volvi homem ao roubar de minha amante
o leite que não cobrei de minha mãe.

2009-12-01T11:17:00.000-08:00

se pudesse deslindar teus lindos desditos, teus olhos que brilhassem para que só a minha voz se equivocasse num equívoco. ao serem canibais, meus dentes em teu corpo petrífico, seria todo o teu corpo condenado por minha boca a escarniçar teus poros escarniçados, um engasgo nos enganos mal engendrados, meus velhos versos a volverem nosso corpo a madrugar desmembrado, ó, e até a lua seria vendida aos poetas a um preço de chumbo e nós seriamos um copo de vinho a embriagar a amargurada noite.
a noite a ser cinza e tabaco, os comboios a fumar dióxido e o tabaco a ser pelas bocas fumegado. coveiros a lançar terra sobre os desalmados, as viúvas penosas a lacrimejarem dores louváveis. os comboios chegando a apitar partidas, as covas a denunciar a chegada dos cadáveres.

2009-10-30T15:24:00.000-07:00

saudando-lhe minha cortesia, emigrei pela porta, demitindo-me do meu cargo elementar de amante cretino.
merda, estava aprumado. premeditei acordar despido. não pude deixar um abraço terno que chegasse, um beijo por ela cobiçado por não me cobiçar um beijo, nem algo que me pudesse ambicionar.
premeditei acordar despido, por não saber deixar saudade. batendo a porta de leve, cerrando os seus olhos indignados a indignar o ar curioso e atónito.

driver, choose my destiny. ride on the road, ask me if i'm comfortable.

perdes-me no findar, quando finda.

and don't force me to pay anything. morei no sepúlcuro da minha jazida.
i'm here to get lost in nowhere. perdoa-me no abismo da vida.

lisbon, please, lisbon. i am so tired. please, las vegas.

perdoa-me no findar da vida.

saudosa. sem ti, perdida.

how many nights, how many dreams, how much happiness?
how much money i'll lost? how much pleasure it pays?

2009-10-08T13:39:00.000-07:00

do outro lado da mesa, o meu pai abre a carcaça do pão com a navalha suja de cevo. antes que as migalhas sejam demasiado inúteis para que persistam em existir, esvoaçam e voluteiam condulentes ao som da grafonola. a partitura soa esquizofrénica entre as compassadas respirações do meu irmão, custosas e fatídicas. ninguém boceja com a madrugada. é tarde e todos se embalam ao adormecer. o meu irmão transpira ao meu lado e espera que o próximo movimento do meu pai não lhe corte o ar. aguarda que o seu punho não se debata com a mesa e atemoriza-se com um urro que estilha o silêncio em bocados tão próximos como os da chávena a seus pés. o bafo do meu irmão cheira a febre mas não ouso afastar a cara.
quando o meu pai se levanta, vejo-lhe o decote e os seios. a face rosada. as suas mãos de mulher esquecida pelo tempo. é minha mãe, afinal. é só ela que atravessa a porta da nossa nefasta casa. é só ela que passa absorta ao lado do nosso quarto, sem desabotoar a dor, sem abrir a porta, sem lembrar como se suja um vestido ao entornar o cálice. este cálice que é serviçal de todos os que cantarolarem embriagados.
os nossos órgãos degeneram dos nossos passos. ejaculados como carniça, choramos com os violinos de um qualquer fado. somos bastardos. filhos infecundos de um útero que desflorou ao som lento e pervertido do pecado.

2009-09-09T13:17:00.000-07:00

tardes de setembro

(08-09-09)

entretanto, parabéns à ana rita. blamo-te muito.

(e desculpa ter ficado por lisboa, sabes bem que preferia estar contigo).

2009-09-04T14:23:00.000-07:00

fotografia e edição de imagem: eduardo morgado

estarias preparada a que te soltasse novamente nua, sem casa, sem paredes, nesta ruela, a alvoreceres pela madrugada? entendes, então, que estes passos acolhedores com que avanço são os mesmos que te largaram esquecida nos tormentos de um outro dia? só tu reconheces, sob a tua respiração ofegante, como a boca te seca por não seres reconhecida. e a dor de escapares dos teus próprios caminhos, quando corres para os meus que, no final, desaguam no teu leito de dor e de lágrimas, por serem não mais que os teus próprios... é por seres mendiga que adormeces a mendigar pelo meu amor?
quando adormeces comigo, é só comigo que dormes? é só a maneira como dormes que me faz permanecer desperto até entorpecer com a noite tardia. embriagado por qualquer raio que me desperte para os teus sonhos, que se desfazem soltos nas encruzilhadas dos nossos laços. sou agonizado pelos teus olhos fechados que só me atiçam as agonias. mas entendo que fujas pois não te abraço com tanta afoiteza, quanto as angústias a que te condeno.
alguma vês encontraste em mim a gorjeta que não te dei e que guardas no bolso? é o medo que cresça no teu bolso, também, o suor por alguém que dizes esquecer só porque não tencionaste mais recordar. é tudo teatro o quanto sabes dizer e, quando falas, é só teatro que sempre ouso escutar por não saber nenhum truque que nos mascare de pacientes, além deste, este que sei, além de nos mascarar de pacíficos, ao ouvir. no fim, eu sou a fera deliquente que te acolhe, por não ser fera o suficiente para te tragar.
é apenas por isso que morres de fome à minha porta, cadáver narcótico em que tropeço, quando ela não se abre por mais ninguém.

2009-08-26T15:10:00.000-07:00

há quem reste de nós mesmos
nesta peste que lembramos
soturnos e lívidos, aos receios,
só para defrontar quem não veremos.
tua arma em louvor de meu canhão,
dispara a luta, logo cairemos
loucos e ávidos de redenção.
tua carícia, a nossa boca,
não há restos do nosso cheiro,
no cinzeiro, nosso escravo,
mas só ele, nosso patrão.
teu altivo, mais que raso,
sou eu a camisa que uso,
as réstias no prato e o roupão.
das vozes, temos silêncio de algumas
na janta e na ceia artroses.
inflinge um suspiro,
um ensejo que proclamas:
como todos, ó, somos vivos
a planar sobre asas nenhumas.

2009-08-14T10:48:00.000-07:00

2009-08-01T13:37:00.000-07:00

2009-07-15T13:01:00.000-07:00

ó linda bela, que flores lanças ao acaso, por sob a plebe, como semeando róseas boninas na favela, sabes lá tu que elas alcançam meu passo e nelas te sonho, diabo, como posso. é assim, em embaraço, que te oferendo amor meu; pois bem, amor nosso. povo terreno, desta mesma batalha. eu te amo por quanto te mereço, te logro por quanto te granjeio, te juro que te mereço por quanto posso. inocenta meus ruins trajes, a maculada cara, nuas mãos estendidas, ó linda bela de bordados. linda bela de esmola bendita, por amor de quem a esmerou no berço, de quem é vosso, seja minha perene enamorada interdita. por cada tasca que se lança adormentada por sob a noite, em cada embriagado sonho que adormeceu para o amanhecer que se abria oponente, mil homens jorrados aos cantos se aconchegam, caídos e mortos por serem dos tropeços providos. eu os cobiço pela afoiteza de não esbarrarem sãos em cada alvorada, pois nada há que não traga o poente, não há mágoa que não se conheça no entardecer, para que nos queiramos servos de uma outra má hora.
vou em outra esquina desencontrar-me, pois nas ruelas da vida é sempre tarde e é tarde ainda.

.
o rude amor proclama erudição
.

2009-07-06T14:00:00.000-07:00

madrugada e gatos que acordam falecidos. de aranhas, resistem as vísceras que se consomem. pois vêm os mortos para tecê-las, que só os embrulham as saudosas teias. e que manto é maior que os ventos quando se arrastam em saudade? um beijo fica para sempre como não dado. entregue às bocas e preso descarnado, são sedes mortíferas no areal imenso sobre dunas. meu amor, então que se celebre o nosso maior pecado! eu juro um escárnio nas horas hediondas e que se reze para que descansem penitenciadas em túmulos. que venham os mortos os tempos atazanar. condenar que medos te dizem apaixonar os tormentos. e foi certo o teu andar nú, que oco passou fugaz às memórias. que venham os desalmados falar das prudências. e que queimem os charutos em incêndio para perceberem que nada mais havia para incandescer.
que julgas brotar de uma mente? pois te juro que são dentes e, por deus, que se mordam!
arrasa a maré que se lança, pois não valerá nas eternas mortes que te banham.

marés de incêndio

2009-07-06T13:49:00.000-07:00

cúmplices até ao amanhecer

obrigado, ana, pela nossa madrugada.

2009-07-06T13:32:00.000-07:00

2009-06-30T14:52:00.000-07:00

ana rita

2009-06-26T13:45:00.001-07:00

.
ainda lembro os corpos nús, ali,
e as bocas que se diziam mudas.
.

2009-06-24T07:59:00.000-07:00

matilde, ar jovem e soalheiro, ribeirinho e pacato, condescendente e nutrido, parece sempre avistar ao longe a proa, mas não sabe ao ribeiro velejar um bote. três madeixas sobre um pensar que, tão certo, se encaminha para a leveza de um suspiro que de o sentir já cedo suspirava! matilde, um pouco louca, pouco?, é bem verdade. proveniente de uma previsível família que, em relance, já lembrava uma forquilha, ao haver um qualquer desajeito, não tanto organizado. nascera num seio errado, parco e, do amor de outrora, era já de todo sem saudade; um típico salgadinho sobre a mesa que saberia a azedume na hora de jantar, se o sal fosse em demasia. e dez dias antes da discussão, já sabia o fadário e dez dedos em mãos que não chegavam para contar os gaiatos que nem com cinco montados na sebosa cara de maresia e sardinha aos dez tostões, e é boa e saborosa e fresca e não lhe rouba o parco à carteira!, se iam. noviça e de jeitos, boca carnuda, olhos de neblina em domingo e vacilantes jeitos sobre as cestas dos navegantes que, de rotas, vergonhosas se diziam ser, pelos cachimbos em bocas. mas ao entregar-se, se rendia, também, todo o mar aos seus cobiçados contornos límpidos de cetim e era um laço que se abria sobre a costa, para que a enlevasse acima de qualquer maresia.
ai, porto, matilde. e que ciúmes de te acolher desnuda e de vestes ainda despida. ciúmes meus, para ti se devem e são tragados e esmorecidos… são teus! e o porto que te beije, enfim. ó, o porto, matilde.

matilde

2009-06-21T17:27:00.000-07:00

lancemos, agora, os vales ao rio, que só nos engendram barreiras. quebremos o sólido monte que nos abala, que de terra feito, de poético, pobre!, tem apenas o som erudito de uma mágoa. que de mim, te encontre onde estejas, para reconhecer que caminhos cruzamos ao nos encontrarmos despidos. e que o teu aposento me acolha em terno abraço, para que te enleve as pernas em pernas, os braços de enleio em braços, e de lábios laçados por lábios. que nada mais há para nós, que os contornos despidos de sempre, sobre os vocábulos já sabidos sob o anoitecer em vão e madrugada depois da dança dos contornos e de aurora sobre a nossa cama, vinda da janela oca do nosso silêncio de amanhecer.
olhares de sexo, de boas-vindas, de como estás.
meu amor, não há rosto pálido que testemunha não seja dos hediondos segredos que guardamos. todo o teu corpo mudo, aconselha ao cal que, de medo, não me lanças, cal lhe lançes, demónio!, mas só os teus seios se deixam enlouquecer pelo maldito que sou, ao não calarem a tua voz.

o nú sob o tecto despido

2009-06-20T16:46:00.000-07:00

não mais que incêndio ordinário,

nada que distingo nas chamas que arrebatam

subsiste com robustez bastante

para extinguir o que é hoje calvário.

há só força robusta que nem de murro se estilhaça,
há más sortes que ao destino se dizem poucas,

há as nossas almas condenadas

que lamentam num grave urro

os corações em chamas, os beijos mudos, as palavras já ocas.

nem força suficiente para corroer madeiras,

força quão febril quanto os demais sarcasmos,

ao lançar labaredas e desacato na madruga e sobre as ceias,

as bocas abismadas, os olhos pasmos!

não há chama que quebre de todo em estilhaços,

que limpe de memórias, as encruzelhadas teias,

e condene os maus vícios, de tabaco aos maços.

e só a elas próprias a chamas se consomem;

são alvorada já morta e que não se acorda da madrugada,

foram tempos em que só sonhar sabia em tragada!
pensei ser o odor dos amores,
igual ao seu equivocado paladar,
e só o fui de má hora saber,

na hora madrasta em que o provava!

não me soubeste ver como te sonhei em dias,

oh, olhaste errado quando olhar não mais sabias…

fui mendigo incerto que, já morto, ainda te pedia,

enfrentando o já morto carinho que me tinhas!...

oh, triste, o meu desacertado amor,

era mais certo do que o adivinhas!

vento meu perdido e que não te abranda

os ares teus e que te beija os escaldantes lábios,

ainda acesos e julgados pelos sátiros beijos

que um dia me cuidaste furtar,

mas que apenas te eram por mim concedidos,

em tantas horas quanto o tempo se provia,

e que, sem perceberes, eu tos deixava levar.

2009-06-12T14:07:00.000-07:00

algo caótico avassala o metabolismo dos corpos.
fazemos amor entre as cinzas e em cada carta dilacerada.
há um tempo consistente que se escassa em cada beijo. há um tempo desprovido que se consome entre os nossos lábios. quase nos consumimos por inteiro ao enfartar a fome que nos embarga. quase não chegamos para nos saciar, quando somos as rimas intrépidas do vagabundo e a sua fome moribunda. a merenda podre e parca. os cem anos de ruína sobre a solidão.
nada floresce tão elegantemente, sob urtigas e espinhos arruinados quanto o nosso amargurado romance. quase acabamos a estrofe a meio, em grandes trejeitos, ao enlevar os laços. ao procriar as nefastas raízes do mal consumado.
mas gostava de beijar-te, ainda, em suave mordida, o teu pescoço, maldita!, para perceber a ira dos sanguinários e que bestas se dilatam nas minhas veias, escravas serviçais da arte.
quase me visto em fúnebres demónios, te juro. ou, amor meu, apostas que apenas me dispo?

ânsias comuns do nosso quase amor

2009-06-08T14:13:00.000-07:00

galguei o alento de pedinte e supus-me rei:

dono de certezas, o reflexo, me soube espelhar.
sem ser castigado pelas madrugadas de lamúrias,

recebi castelos surgido do pó da proa,
e a noite não apareceu para mos condenar.

.
medíocres?, eram trocos de nada validos,
mas tantos e guardados, decerto, tão bem:
fortunas, coisa abençoada, abastança!

de pouco útil, sabia bem ser de boa aparência:
minha riqueza desafortunada!...
foi um trono que se me fez, amor!

um olhar novo é antes um olhar esmerecido,
quando um beijo teu mendiguei e, sem esmola ao bolso,
devolvi a mão aberta ao seu amarro abrigo.
logo as minhas eloquências souberam ferir,

a boca tua, trovadora de profecias que silenciavam,
nas palavras que hoje não mais sei calar.

beijaste-me!, e amor algum era par de dança,
no baile de aparências das línguas nossas.

eram, apenas, carinhos que o acaso delinha.

deplorar seria, meu amor, desacertado.
afinal, que importância tem, gaiata?...
as aparências de ninguém, na boca minha?

sob nossos castelos

2009-06-05T14:24:00.000-07:00

tu que és porto de palavras duras,
que sabes agonizar as molestas desditas,
de mármore ao peito, de vozes nuas,
como sentes o cais à hora de chegada,
quando ainda as andorinhas abalam na ida?
já o bote de bagatelas as devia ter levado!
ó nefanda sina que, certeira, nos calhou…
como deleitas o trono em silêncio plácido
ao reconhecer que a desventura povoa
o reino que devaneámos encantado?
e mais que ao desamparo de tudo,
e desertos, e negrumes, e nenhures,
ele é servo triste do mal habitado
e do residido bem que foi já bom.
o cálice de juras não embaía inteirezas
e, em certa hora, proferiu impostura,
calha, velho tramado, que entornei as promessas:
elas trovam em plenas melopeias,
e têm patas, canícies e teias
de saudades mortas de plenitude
e das mágoas, desejo de um findar.
são, portanto, já horas certas e fiadas de extinguir,
o que encanta cada um de nós e maltrata ao prometer
o que nunca, na vida, se aprazou a se realizar.

cais de pecados

2009-05-12T10:47:00.000-07:00

adivinha quantos beijos te trago:
quantos cúmplices beijos te escondo,

no suave pulsar do meu corpo.
nos teus lábios, mais tarde, advirão,
e da saudade, chama, e na boca vingando.
adivinha quantos esperam enlevar
nos suaves lábios que guardaste
no terno berço do teu regaço.
adivinha, calmamente, quantos são...

2009-05-08T15:14:00.000-07:00

cala os teus olhos, eu te demando! cega a tua boca, por favor... cria nos lábios funestos infernos, tempestades embrenhadas em fatídicas tormentas: é tua, forja nela sedes de ódio e jura nunca beijar o provocante oásis, rica fonte de engano e mentira e dilacerações; despedida tempestuosa de meus lábios, agora meus, calmamente meus. esconde de mim o que quer que sejas: aurora, poente, puro, veneno, volúpia dança de despedidas, meu amor!
que fiquem surdos os teus seios! olha que a minha mão não é muda e cria enlaço... meu amor, que fizeste? meu amor, que pecaste? que surjam surdos os teus seios!, repito em incêndio destronante. que não sintas o toque do meu cheiro! olha que mata de saudade. olha que fluem raízes em todo o corpo dilacerado! olha que te deixas cair do sonho, meu amor!, e o corpo tão teu, até a ti pedirá perdão, até a ti suplicará pecado, até de ti fugirá na madrugada, até de ti foge, qual angústia liberta, para sempre liberta, em feliz amanhecer eterno, em teus braços derramada…

alegoria de sentidos

2009-04-29T16:30:00.000-07:00

receio não te poder contar o que se existe por aqui. é acolhido pelo pecado e suplica a companhia do proibido. eu te descreveria paisagens estranhas mas todas elas seriam demasiado abstractas para serem lidas. seria fácil fazer destas palavras simples receios, simples de serem entendidas por muitos, compreendidas pelo verdadeiro e pelo que existe. mas seriam apenas palavras mudas quando o que permanece, aqui, é apenas o resto de um longo choro.

quem ainda não morreu...?

é difícil compreender até que ponto não erramos no conhecimento de tudo o que nos acolhe. até que ponto concedemos flores frescas a quem sofre com a mágoa de acompanhar o rumo errado. até que ponto nos murcham as razões para o fazermos...
é pecado conhecer o que existe em cada esquina, sem afirmar, irrevogavelmente, que o céu cai a cada instante. é tarde demais para perceber quem errou e que marcas permanecem, ainda hoje, vincadas no peito. seria um pecado maior solicitar desculpas: passou o tempo de arrecadar mágoas que naufragam, ainda, nos moribundos cadáveres da costa. e, como todos os cadáveres, permaneceremos, também nós, mortos para sempre.

quem ainda não morreu...?

meu amor, quando acolhidos pela miséria impetuosa e arrebatada, sob o que ainda permanece, residiremos no ergo de tudo, vislumbrando falésias incontornáveis de sonhos abismados. e tudo isso será parte de um drama que vingou o único beijo que, em meus lábios, ardeu em chamas demasiado fugazes para corpos tão débeis e, como nós, estarão, também eles, mal saciados de lembranças afortunadas.

essência proibida

2009-04-27T13:23:00.000-07:00

a minha mão te leva para contornos amaldiçoados. tu solicitas um beijo e a minha mão te leva por enleios e primaveras tempestuosas.
primaveras em flor brotavam de seus olhos. num rodopio, emanava sonhos de menina. flores no cabelo, amores no regaço.
meu amor, não mais me percas, eu fico contigo, beijo, lábios, suor, quero-te.
e uma desprevenida sensação de carinho se desabotoava numa explosão de beijos infindáveis como as saudosas solicitações de paixão e corpos quentes.
primaveras em flor fluíam em seus olhos. e os ventos, em sede, arrastavam com eles, a essência dela.

labirintos incontornáveis

2009-04-22T18:02:00.000-07:00

vejo uma dança, um rodopio, um passo em falso. é a nossa dança, é a nossa valsa! vejo o teu cambalear, incerto, num beijo dado, oscilante, nos teus lábios puros, quando o teu cambalear te dá um jeito vacilante. na tua mão, quem a ti não pode esquecer, a despedaçar-se, a arremessar apaixonados beijos para a morte, estreita. vejo a primavera que brota ilusões em flor. e os meus olhos vêem quem, cegos, andam de desprezar, enquanto toda a melodia me pede um provocação; a certeza de um passo emergente de perícia. mas quem ousa solicitar certezas? convicções? só de usufruir, na verdade, do pesar de te perder. e quem perde, amor, nada vê se não corações devastados, itinerário de remotos sentimentos vazios, embrenhados em remendos pouco capazes de curas forjadas.

sinfonia de corpos

2009-04-18T15:18:00.000-07:00

estas linhas mortas, contam a história de braços abertos. cansados, inúteis, alastrados e tudo pela incerteza de um abraço. vistos na esquina por cegos, esquecidos por vê-los. contam com os lamentos da partida e da chegada. contam as histórias da alvorada e do amanhecer, que não valem para nada. estas linhas mortas, contam a história de braços abertos. esgotados, incapazes, juncados e tudo pela incerteza de um abraço. vistos na lápide por mortos, distraídos por querê-los. contam com os lamentos do mal amado e da pouco enamorada. contam as histórias da noite e do anoitecer, que não valem para nada.

perspectiva mordaz

2009-04-15T15:38:00.000-07:00

e do seu olhar brotava um pranto sem fim,
incessante alvorada por amanhecer...
acabou o amor
que ainda restava na brisa de um qualquer luar;

(o mar só leva quem não mais quer ficar…).

entre marés, se perdeu um sonho de uma vida,

e, nesse rasgo de furor,

acabou, também ela, por morrer.

não te encontrei onde permanecias. em lugar nenhum permanecias sem te encontrar. eu procurei e acabei por não te descobrir. eu ouvi um murmúrio mas o nosso enlevo não tem mais lugar. é sem lugar o que poderíamos ter.
procurei sons de ti no mar. não, não desta vez. nem marés te iram trazer. o mar perdeu o bote do sonho. o mar traz pesadelos tremendos embrenhados em corpos naufragados. a maré perdeu a poesia num sussuro. trago a esperança na algibeira de sempre. não, não desta vez. nenhum romance sobrevive à morte.

o mar só leva quem não mais quer ficar...

nenhum romance

2009-04-14T12:47:00.000-07:00

aqui, onde o pecado jaz, existe ainda a esperança que sobreviveu à dor. é triste não querer ver o que o pretérito se encarregou de afirmar. é triste renegar o que não se pode esquecer.
então agora perde-me. perde-me mais longe do que isso, até que se arrastem as memórias, para o limite do sonho; como fio embrenhado em desgosto...
meu amor, se não erraste no caminho, tens a volta demasiado acertada. os teus passos não podem ter esquecido como percorrer o rumo de casa, deixando quem magoaste para trás, para quem restou do passado. então agora perde-me. perde-me mais longe do que isso. poderás voltar para o refúgio e, ainda assim, enterrares-me no abismo.
ó meu amor, que amargurada demanda! andávamos nós a viajar por sonhos bons e a buscar, por terras, o dom de amar, quando o destino e tudo conspirava para que a nossa alma não vivesse mais nada do que esquecer as quimeras; que nada mais havia no caminho se não retornar a perder, lamentando o fim da vida. e, atenta, menina, que os meus olhos já viram de tudo, salpicados como tinteiro - agoiro, agora, a sina e todo o fado - e nada há de pior e indesejável do que morrer!

onde o pecado jaz

2009-04-12T07:59:00.000-07:00

em primeiro lugar, desculpem a falta de posts.
em segundo lugar, estou a passar as férias no polo norte. a minha ligação à internet é feita através de um pinguim que nem sempre está com paciência para se conectar. os glaciares estão a congelar-me o cérebro e, por isso, as desculpas não são as melhores ;)
pronto, eu prometo dar mais atenção ao blog na próxima semana!

em terceiro lugar, e sem paciência para mais, uma óptima páscoa para todos.
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2009-04-07T15:28:00.000-07:00

o instinto implora que dê um passo e o caminho não me perdoa dois. a razão permanece zangada e demora-se lá fora. a razão não se prenuncia e a noite é longa.
diz o caminho que a estrada é curta, o trilho promete nada dizer sobre as minhas pegadas e a chuva garante esquecer o que a trouxe, se eu quiser seguir a duvida.
sei que é tarde mas talvez esteja de volta ao nascer do sol, são as promessas. e as promessas nada dizem sob o rumo que tudo isto irá tomar. mantém-se afastadas de qualquer suspeita, não se condenando a perderem a sua integridade. e nada o caminho segue, o momento desaprova a decisão e só eu permaneço obstante de qualquer fundamento; mas só eu irei ser condenado.
há assim um tremendo engano nos meus sentidos: os meus olhos esqueceram-se de ser cegos, contemplaram a quimera e só deste lado se descobriu o inferno.

antagonismo

2009-04-05T14:40:00.000-07:00

a ilusão, abastada de ser cega, implora-me que não me entregue. todo o meu corpo promete, me promete, um prazer sem demora; todo o meu corpo me implora que não me entregue nesta hora. toda a razão se me ajoelha, pouco a pouco, uma vénia, um pedido. por favor, senhor, não te lançes no abismo, não te entregues no acolher do perigo. eu te prometo, meu amor, que eu escolhi não mais sofrer, beijar a dor sem empadecer; eu te prometo, meu amor, que a luta guerreira é sempre vencida pela glória do herói incontemporal. eu te prometo, meu amor, que escolherei partir sem deixar que a dor possa, sequer, chegar.

implora

2009-04-05T14:36:00.000-07:00

tudo isto é morte. acredita, meu amor, tudo isto é morte. o sol só nasceu para iluminar a nossa pouca sorte. acredita, meu amor, o dia hoje nasceu triste. tudo isto é pesamo, é lamento.
vejo lágrimas de infortúnio, vejo violetas roxas sobre túmulos. tudo isto é morte, meu amor. a primavera vai brotar flores para encher a nossa lápide.
tudo isto é morte, meu amor. o barco da vida, perdeu no mar o rumo e o norte; permaneceram sob tudo, o silêncio e a afogo. o náufrago da vida encontrou, por fim, a sua sorte.

a nossa pouca sorte

2009-04-04T19:49:00.000-07:00

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03:49, estou cansado.
estou só à espera do final da música para ir embora. falta pouco. e ela lembra...
sorrio. amanhã vai ser um bom dia, espero.
espero, também, que a inspiração me bata à porta. com sorte, deixa lembranças. eu prometo partilhar convosco, se assim for.

acabou.
boa continuação do vosso sétimo sono. eu vou mergulhar, agora, no primeiro.
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2009-04-04T14:43:00.000-07:00

perdão por qualquer coisa, menina.
mas quem saiu magoado?

eu lamento. adeus.
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2009-04-04T10:14:00.000-07:00

Nós estranhamente vivos
Mas de facas em punho.
Houve uma luta vencida,
Houve a jazida do sonho.
Nós estranhamente vivos
Mas servos de mórbidos olhares.
Houve um destino perdido,
Houve uma sina esquecida entre mares.

Não me mates agora, meu amor;
Confia no que proferes enquanto iludes a razão:
O amor deixa bilhete quando parte!
À luz da madrugada,
A chama iluminou o que ainda há para viver;
E aí, em espanto, ficou
A presença breve de uma nova utopia;

A esperança iludida de um novo amanhecer.

(Não sonhes, triste; não chores)
Havia um único sonho
E esse, esquecido, não mais se lembrou de permanecer.

amanhecer

2009-04-03T06:27:00.000-07:00

aqui é mais cedo do que deveria. tudo é desnecessário a esta hora. também há alcool para acalmar os sentidos, mas é cedo demais para adiantar as horas. há um amor por viver, mas é mais cedo do que deveria. é cedo demais para ser levado a sério. é hora de dramatizar um sorriso. é hora de declamar vitória sob a mágoa.
é difícil fazer batota nos ponteiros. eu tentei não errar no ritmo. eu culpei-me por chegar tarde a casa, só porque lamentei o caminho. eu tentei perdoar a noite quando a saudade, levianamente, a mim me culpava. o meu tempo é descompassado e esqueceu a melodia das horas. mas é mais cedo do que isso.

cedo cego o sonho

2009-04-02T07:12:00.001-07:00

tu proferias quimeras que eu não percebia. não tentei perceber o que me dizias; bem longe do coração se acomodava o que me dizias. o vento levou o que me verbalizavas. o bem-querer esqueceu o que mais tencionava.
possivelmente, um dia destes, te escreva uma carta numa língua demasiado estranha, numa língua demasiado estrangeira. laçada, em anexo, a esperança de que tudo se encontre bem e a expectativa de que a língua seja a tua, meu amor.

destinatário
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2009-04-02T06:56:00.000-07:00

sonhei contigo.

havia um prado. caminhavas. como estavas bonita...

não o faças novamente.

não me massacres em plena madrugada.

2009-03-31T15:06:00.000-07:00

tu escolheste partir mais cedo do que a hora que se avizinhava.
queria eu ter partido contigo, em teus lábios.

aqui ainda escurece. e amanhã, o sol vai nascer? para quem?

2009-03-29T10:37:00.000-07:00

este é o cenário para hoje. fechei o abraço num enleio perfeito. braços cruzados sob o tecto cansado. a chuva a deprimir o dia e tu a entrares em casa. eras tu. caminhavas compassadamente para não me acordares. eu não abria os olhos, eu não acordava. havia café para o pequeno-almoço, uma suave música de fundo. havia chuva. era domingo, o fim-de-semana de bagagens à porta. havia fumo, tabaco, um cigarro. eu sabia não acordar, eu sabia não despertar. eu sabia esconder dos meus lábios os beijos que julguei receber; por entre as mãos, por entre os dedos, eles fugiam para não voltar. eu sabia como morrer.
este é o cenário para hoje. havia café para o pequeno-almoço, uma suave música de fundo. havia chuva. eu sabia como não acordar, eu percebi a manhã como o entardecer.

cenário

2009-03-28T19:13:00.000-07:00

perdoa-me o estrangeirismo da minha boca na alvorada da tua. é o enclausuramento que se prende no meu corpo. é a correspondência que não é entregue, mas o meu olhar quase jura o vislumbramento de uma carta que escrevi. uma carta de amor e que dela emanavam essências em chama: é a correspondência que muda de rumo no imprevisto da mentira. perdoa-me ter julgado que existia um só ímpar lado no teu seio. único, singular, em demasia meu. entende, agora, a flatulência de que todos temos a vida entregue como vivida, todos julgamos um novo amanhecer como qualquer vinda. concebe à angústia, o dom de não rejeitar qualquer proposta nua. ó, mágoa, que te invade, perdoa-me. perdoa-me não ser como querias ver-me, eu também me quis ver como nunca fui. eu também me quis ver. desculpa ser o perdão em que acredito; o perdão que não me vai, jamais, repreender. seres todas as desculpas que eu não consigo trocar por razão quando a razão que, para ti minto, não é suficiente para ser motivo. ó, mágoa, que te invade, perdoa-me. és quem mais amo e, por ti, mil primaveras. e em ti, mil primaveras em teu semblante; mil ramos de beijos ao peito. perdoa-me florir um texto, cortando espinhos em todos os enleios que te criei. perdoa-me, agora, os abraços, os beijos; os beijos traídos.

estrangeirismo

2009-03-28T19:00:00.000-07:00

urgem, a esta hora, os comboios.
não te esqueças da flor no cabelo. concedi-lhe a beleza da primavera e ela seca se não for enamorada.
menina dos meus sonhos, não os percas sem os ver. sem tê-los. não te esqueças de não perdê-los.
urgem, a esta hora, os comboios.
são mais de seis e tu vais embora. mais cedo, é certo, do que pretendem os beijos. eu também estimaria em recebê-los.
a tua viagem que ficou pendente à tua chegada. sabes bem que te demorou à partida.
menina dos meus sonhos, não percas o meu amor sem dele te aperceberes. sem percebê-lo. não te esqueças de não perdê-lo.

bilhete de despedida

2009-03-28T18:51:00.000-07:00

meia-noite.

duas chávenas de café.

radiohead pela madrugada e já são três da manhã.

adivinho, agora, que vai custar a adormecer.